Есть такое одиночество, что поняв свое я, как целое, ты смотришь на мир и себя со стороны. Ты не уединяешься от мира, ты часть его, а он часть тебя. И ты смотришь не от себя, а откуда-то извне, в этом отражении всего нет чувств, нет эмоций, нет ничего: нет плохого, нет хорошего, это как…абсолютное равновесие, от которого холод гуляет по венам, оно впивается в твое сердце и замораживает его с каждым разом все сильней и сильней. И ты начинаешь отделяться от мира, от всего, что тебя окружает, отделяться, будучи одним целым со всей вселенной…
читать дальшеТы становишься холодным, пуленепробиваемым идиотом. Ты ходишь, ты говоришь, ты слушаешь, ты общаешься со всеми, ты все понимаешь, ты даже как будто бы любишь, ты даже иногда бываешь, уверен, что на самом деле влюблен, но в тебе нет жизни, ты робот, ты сливаешься с массой и делаешь то, чем занимаются все.
Но бывают неосознанные моменты… Моменты, когда через тонну льда пробиваются светлые лучи изнутри, они согревают тебя. Ты таешь от счастья того, что еще не совсем внутренне умер. Тебе становится тепло. Ты осознаешь, что еще можешь чувствовать… Ледяная броня раскалывается посередине, и нет света чище и ярче, что льется из этой трещины…
Ты рад, ты счастлив, мягкая нежная живая ткань обнажается, она стремится вырваться из ледяных оков, как тут в нее прицелено летит стрела. Она впивается в эту юную, девственную плоть, она разрывает этот маленький кусочек святого, божественного творения, и оно опять уходит вовнутрь. Бешеные псы, хранившие покой этого укромного уголка, рвутся в бой, свирепо клацая стальными мощными челюстями и брызжа слюнями. И они еще долго не уснут, долго будут ходить голодными, они не дадут больше показаться тебе, до тех пор, пока совсем не уверятся, что все спокойно, что бояться нечего, что тот маленький, прелестный уголок совсем оправился от ранения.
И чем больше наконечников стрел накапливается внутри этого уголка, этого божественного ангельского творения, тем реже наступают моменты, когда оно хочет показываться наружу, тем меньше оно стремится вырваться из ледяных оков, тем больше одиноким становишься ты.
Но ты, то умный, ты все понимаешь, ты, видел жизнь, ты видел мир, видел его отражение, видел в нем себя. Ты сильный, и ты просто опять превращаешься в робота и сливаешься с массой, но так как тебе этого совсем не хочется, ты мысленно ищешь свое место, заранее зная, что нигде его не найдешь, потому что внутри ты другой, не такой как все, и не ты виноват в этом. Внутри тебя есть то, что многие люди забросили, забыли, а кто-то попросту выкинул, кто-то надменно растоптал и заново выстроил себя нового, более подходящего для этого мира, для этого хаоса, попросту потому, что так легче.
И все же, несмотря на то, что в тебе есть силы сохранить этот уголок в себе, у тебя бывают минуты уныния, минуты простой человеческой слабости. Ты начинаешь терять смысл жизни, смысл себя в этом мире, у тебя возникают мысли подорвать все к чертовой матери, чтобы одним взмахом руки остановить весь этот балаганный спектакль. От этих мыслей ты считаешь себя сумасшедшим. Иногда даже, тебе начинает казаться, что все против тебя. Но, потом, подумав немного, ты осознаешь, что это всего лишь люди, такие же обычные, такие же несовершенные, как и ты сам. Ты начинаешь копаться в себе, тебе становится их жалко…
Ты возвращаешься к книгам…
Ты продолжаешь быть одиноким… (с)
force light